Billy Collins

The art of drowning

I wonder how it all got started, this business
about seeing your life flash before your eyes
while you drown, as if panic, or the act of submergence,
could startle time into such compression, crushing
decades in the vice of your desperate, final seconds.

After falling off a steamship or being swept away
in a rush of floodwaters, wouldn't you hope
for a more leisurely review, an invisible hand
turning the pages of an album of photographs-
you up on a pony or blowing out candles in a conic hat.

How about a short animated film, a slide presentation?
Your life expressed in an essay, or in one model photograph?
Wouldn't any form be better than this sudden flash?
Your whole existence going off in your face
in an eyebrow-singeing explosion of biography-
nothing like the three large volumes you envisioned.

Survivors would have us believe in a brilliance
here, some bolt of truth forking across the water,
an ultimate Light before all the lights go out,
dawning on you with all its megalithic tonnage.
But if something does flash before your eyes
as you go under, it will probably be a fish,

a quick blur of curved silver darting away,
having nothing to do with your life or your death.
The tide will take you, or the lake will accept it all
as you sink toward the weedy disarray of the bottom,
leaving behind what you have already forgotten,
the surface, now overrun with the high travel of clouds.

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El arte de ahogarse

Me pregunto cómo comenzó, este asunto
de ver tu vida centellando ante tus ojos
mientras te ahogas, como si el pánico, o el acto de sumergirse
pudiese sobresaltar al tiempo a esta compresión, aplastando
décadas en el vicio de tus desesperados segundos finales.

Después de caer del barco de vapor o siendo arrastrado
en un torrente de inundación, acaso no desearías
un análisis más pausado, una mano invisible
haciendo pasar las páginas de un álbum de fotos-
tú encima de un pony o soplando velas con un sombrero cónico.

¿Qué tal un corto animado, o un pase de diapositivas?
¿Tu vida expresada en un ensayo, en una fotografía modelo?
¿No sería cualquier forma mejor que éste súbito destello?
Toda tu existencia estallando en tu cara
en una ardiente explosión de biografía-
nada parecida a los tres volúmenes que previste.

Los supervivientes quieren hacernos creer en un resplandor
aquí, un rayo de verdad bifurcándose en el agua,
una Luz última antes de que se apague toda luz,
alborando en ti con todo su tonelaje megalítico.
Pero algo centella ante tus ojos
mientras desciendes, probablemente será un pez,

una curva veloz de plata desenfocada que se aleja,
teniendo nada que ver con tu vida o con tu muerte.
La marea te tomará, o el lago lo aceptará todo
mientras te hundes hacia un desorden de algas,
dejando atrás lo que ya has olvidado,
la superficie, ahora invadida
por el alto paseo de las nubes.

Sigilo

(Vía La Reserva)

¿Alguien sabe qué animal es?

Propiedad pública

La propiedad privada se creó para justificar el bien público.

Bien público es un eufemismo de Naturaleza. ¿El bosque es propiedad del gobierno democrático? ¿Quién le pone precio al Amazonas? ¿Eres vago o empresario? Sí, pero somos finitos.

Descenso

The HECTOMETER freedive from william trubridge on Vimeo.

(Vía La Reserva)

William Trubridge se ha convertido en el primer ser humano capaz de sumergirse 100 metros en buceo libre sin ayuda (sin peso ni aletas).

Descender, hasta que por un instante todo lo de arriba deje de importar, entonces sentir la calma en los sentidos y la falta de lo importante. Descender, lo suficiente antes de volver a despegar.

Susto

"No consigue dormir", pensaron los tres sujetos antes de derribar la puerta de la habitación después de abrir entre un silencio cerrajero la puerta principal. Antes de que pudiera exhalar el huracán de susto una bolsa le cubrió la cabeza. El golpe vino después. Seis pasos bajaban las escaleras con un hombre cualquiera, inventado probablemente, dentro de una bolsa oscura por dentro y negra por fuera.

Decidió no moverse, sabía que podían hacer cualquier cosa en cualquier momento. Era inocente, lo sabía, pero quizás sea la mayor causa por la que uno deba sentirse culpable, el hecho de sentirse inocente en mitad de semejante panorama, no ser culpable de intentarlo, seguir trabajando en silencios y haber obtenido a cambio una sonrisa del destino. Ese era su mayor pecado, seguir vivo y feliz al mismo tiempo. Era un anónimo más.

Lo tiraron a un contenedor a pocos metros de su casa. No les importó si había muerto por el golpe, o asfixiado a mitad de una de sus estúpidas sonrisas, vacía como la soledad que hallaron en esa casa cubierta de polvo antes de romper todas las bombillas. Decidieron seguir con el castigo, hacerle sentir vivo a través del miedo, ahondarle un poco más las cadenas.