tag:blogger.com,1999:blog-63140208186023993712024-03-19T08:20:05.486+01:00Lo supe en cuanto te viMi particular cajón desastreFranhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.comBlogger1808125tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-43961594185548382852023-08-14T16:38:00.005+02:002023-08-14T16:38:36.968+02:00Carroça<div></div><blockquote><div>"Nós, os !Kung, e os brancos descendemos da mesma mãe. Viemos todos do Leste, viajando num grande carro. Um dia, algumas pessoas que acompanhavam a carroça demoraram-se muito a cortar em pedaços a carne dos animais abatidos durante a jornada. Foram surpreendidos pela noite. Na manhã seguinte, puseram-se a seguir o rasto do carro e alcançaram-no. Os que tinham continuado sempre nele não quiseram reconhecer os seus companheiros de caminho e expulsaram-nos. Assim, ficámos para sempre na floresta.</div><div><br /></div><div style="text-align: right;">Conto !Kung"</div></blockquote><div></div><div><br /></div><div>*!: Señal gráfica para el clic gutural.</div><div><br /></div><div style="text-align: right;">(Introducción del cuento "!Kung (Ova - Cuancalas)", </div><div style="text-align: right;">de "Mulemba. Contos de África", de António Trabulo)</div><div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-65730528105860553232022-05-27T20:21:00.007+02:002022-05-27T20:31:29.134+02:00Jota<p>Se trata de la transcripción literal de un texto de Juan Ramón Jiménez. El Premio Nobel cambiaba la g por la j y defendía su peculiar forma de escribir de esta manera (de nuevo es una transcripción literal de un texto del poeta):</p><p></p><blockquote>«Se me pide que esplique por qué escribo yo con jota las palabras en “ge”, “gi”; por qué suprimo las “b”, las “p”, etc., en palabras como “oscuro”, “setiembre”, etc., por qué uso “s” en vez de “x” en palabras como “excelentísimo”, etc. Primero, por amor a la sencillez, a la simplificación en este caso, por odio a lo inútil. Luego, porque creo que se debe escribir como se habla, y no hablar, en ningún caso, como se escribe. Después, por antipatía a lo pedante».</blockquote><p></p><p style="text-align: right;"><i> Juan Ramón Jiménez</i></p><div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-4644662488826933222021-08-22T17:29:00.001+02:002021-08-22T17:29:32.492+02:00Boceto<div><br /></div><div><b>Fragmentos inconclusos</b></div><div> </div><div><br /></div><div><div>En mí llevo mi casa</div><div><br /></div><div>Soy mala persona porque después de todo desaparezco</div><div><br /></div><div>Eucaliptus plumas cementerio de escorpiones</div><div><br /></div><div>Tenías un beso justo ahí </div><div><br /></div><div>La creativa solo sabe perder el tiempo en asuntos que no le importan a nadie o porque nadie las comprende</div><div><br /></div><div>No me sigas, a mí, porque con la pesada carga del sol a la espalda, a quien sólo puede andar tras su sombra</div><div><br /></div><div>...</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Ella me quiere.</div><div><br /></div><div>Es un hecho.</div><div><br /></div><div>Yo la quiero.</div><div><br /></div><div>Es un hecho.</div><div><br /></div><div>Si no, esto que hacemos</div><div>No sería el amor.</div><div><br /></div><div>Ni tan placentero</div><div>Ni tan divertido</div><div><br /></div><div>Ni tan nuestro.</div><div><br /></div><div>A los hechos me remito.</div><div><br /></div><div>...</div><div><br /></div><div>Cicatriz como cortafuegos </div><div>Para el próximo incendio. </div><div>Escribo incendio como puedo decir amor o fuego. </div><div>Para evitar que me consuma por completo. </div><div>Para poder si acaso intentar si acaso al punto de partida. </div><div>Escribo partida como puedo escribir soledad, regreso.</div><div><br /></div><div>La dirección imposible del camino. </div></div><div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-27004450196319732092021-04-05T00:26:00.024+02:002021-08-23T00:48:46.780+02:00Decir amor<p> <b>Lo difícil es decir amor</b></p><div><b><br /></b></div><div><br /></div><div>Seducir mintiendo<br />es tan fácil</div><div>que no tiene amor.</div><div><br /></div><div>Rozar el codo al sexto parpadeo,</div><div>decir me gusta al quinto suspiro,</div><div>te quiero al cuarto beso,</div><div>te amo al tercer orgasmo.</div><div><br /></div><div>Pactar con el diablo</div><div>la lona al segundo asalto,</div><div>la muerte por el uno.</div><div><br /></div><div>Lo difícil es decir amor:</div><div><br /></div><div>decir soy yo</div><div>y acto seguido lo siento.</div><div><br /></div><div>Tal cual.</div><div><br /></div><div>Decir perdón, te echaba menos</div><div>a la primera lágrima, y volver;</div><div>decir tan sonrisa y tus ojos de espejo,</div><div>decir mi abrazo eres tú.</div><div><br /></div><div>Decir de aquí vengo, allá voy,</div><div>sin cruzar los brazos. Decir te escucho</div><div>y acariciar de barro. Saber </div><div>que allí va, de allá viene, </div><div>bailar en lo oscuro. Decir</div><div>estamos juntos en esto.</div><div><br /></div><div>Decir amor, de esto soy yo,</div><div>y decir ¿lo sientes?</div><div>Decir amor como camino</div><div>y de ti estoy vivo de vuelo.</div><div><br /></div><div>Decir </div><div>a ti se parece la hermosura</div><div>como tú huelen los lirios</div><div>la raíz de ti emana el árbol</div><div>así tus ojos iluminan los faros</div><div>a tu aliento suspira el mar</div><div>latir que separa los segundos</div><div>en tu piel anidan las estrellas</div><div><br /></div><div>Eso no es nada.</div><div><br /></div><div>Decir adiós</div><div>cuando te amo no sale,</div><div>y te amo se derrama, o</div><div>se hace te amo pétreo,</div><div>te amo y hueco, inconsistente.</div><div><br /></div><div>Decir adiós,</div><div>porque somos libres</div><div>y te quiero.</div><div><br /></div><div>Entonces, sí,</div><div>lo más difícil,</div><div>prueba irrefutable:</div><div><br /></div><div>decir, callar,</div><div>amor, no te amo</div><div>y que sea cierto.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-78632353067559300852021-03-06T12:19:00.004+01:002021-03-06T12:19:33.277+01:00Lenguaje público<p><br /></p><p></p><blockquote>Hay una especie de caída trágica de las obsesiones de Wittgenstein desde el <i>Tractatus Logico-Philosophicus</i> de 1922 hasta las <i>Investigaciones filosóficas</i> de sus últimos años. Me refiero a una verdadera caída trágica al estilo del Libro del Génesis. La pérdida total de mundo exterior. El cuadro teórico del significado del <i>Tractatus</i> presume que la única relación posible entre el lenguaje y el mundo es denotativa, referencial. Para que el lenguaje sea significativo y tenga alguna conexión con la realidad, palabras como <i>árbol</i> y <i>casa</i> han de ser como pequeñas imágenes, representaciones de árboles y casas reales. Mímesis. Pero nada más. Lo que implica que sólo podemos conocer y hablar de imágenes miméticas. Lo cual nos separa, metafísica y eternamente, del mundo exterior. Si se acepta ese esquema metafísico, sólo quedan dos opciones. Una es que el individuo, con su lenguaje, está atrapado en su interior, y el mundo está afuera, y ambos nunca se encontrarán. Lo cual, aun si se piensa que las imágenes del lenguaje son de verdad miméticas, es una propuesta horriblemente solitaria. Y no hay ninguna garantía de que las imágenes <i>sean</i> en realidad miméticas, lo que implica una búsqueda del solipsismo. Una de las cosas por las que Wittgenstein me parece en realidad un artista es que advirtió que ninguna conclusión podía ser más terrible que el solipsismo. Y por ello destrozó todo aquello que había alabado en el <i>Tractatus</i> y escribió las <i>Investigaciones</i>, que constituyen la argumentación contra el solipsismo más exhaustiva y bella que jamás había sido escrita. Wittgenstein sostiene que para que el lenguaje sea siquiera posible, éste debe ser siempre un mecanismo de relación entre las personas (de ahí que dedique tanto tiempo argumentando contra la posibilidad de un "lenguaje privado"). Así que hace depender al lenguaje de la comunidad humana, pero por desgracia todavía mantenemos la idea de que hay un mundo de referentes ahí fuera a los que nunca podremos unirnos o conocer puesto que estamos atascados aquí, en el lenguaje, aun cuando por lo menos estemos todos juntos. Ah, sí, la otra opción original. La otra opción consiste en expandir la materia lingüística. Expandir el yo.</blockquote><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: right;">De <i>Conversaciones con David Foster Wallace<br />Una entrevista ampliada con David Foster Wallace, por Larry McCaffery</i></p><p style="text-align: right;"><i><br /></i></p><div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-70131349904854948892021-01-09T05:52:00.011+01:002021-01-09T06:23:38.158+01:00Trump, el presidente que quería ser Putin y fue baneado por ello<p>No dejan de sucederse extraños acontecimientos al otro lado del Atlántico. Lo suficientemente esperpénticos como para no dejar pasar la ocasión de hacer un breve comentario al respecto.</p><p>Donald Trump, ¿te suena? Un conocido presidente de los Estados Unidos nada menos. </p><p>Mi teoría es que, de mayor, <b>quiere ser como Putin</b>.</p><p>Empecemos por el principio. Ganó las elecciones, en teoría, gracias al desprestigio de la candidata demócrata, Hillary Clinton. Gracias, supuestamente, a la colaboración del gobierno ruso a la hora de buscar trapos sucios en su cuenta privada de correo electrónico.</p><p>Después de cuatro años de controversia, ha perdido las elecciones ante el candidato demócrata Joe Biden, quien ya fue vicepresidente con Barack Obama.</p><p>Hasta aquí todo normal. Podemos analizar el mayor o menor acierto de sus decisiones al frente de la primera potencia mundial, pero hemos dicho "breve comentario".</p><p>Pero Donald Trump no es un tipo corriente. Bernie Sanders, uno de los precandidatos del partido demócrata, ya predijo, paso por paso, <b>qué pasaría si Trump perdía las elecciones</b>. Unas elecciones, por otro lado, especialmente condicionadas por el voto por correo debido al COVID, ese <i>virus chino que se cura con lejía</i>. </p><p>Paso por paso, Sanders intuyó lo que corría por una mente a menudo puerilmente previsible.</p><p><br /></p><p style="text-align: center;"><iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="300" src="https://www.youtube.com/embed/xyGr_huFMh4" width="500"></iframe></p><p><br /></p><p>Trump, al ver que iba ganando, saldría a anunciar su victoria. Así lo hizo. Después, a medida que se realizaba el recuento del voto por correo, se daba la vuelta a la tortilla e, incapaz de aceptar la remontada, saldría enfadado, reclamando el cuento y recuento de los votos para, finalmente, denunciar en repetidas ocasiones <b>fraude electoral</b>.</p><p>Tras más de 60 denuncias que han sido rechazadas por falta de pruebas, todo parecía indicar que el 20 de enero se llevaría a cabo un cambio de presidente más o menos normal. Pero no... esto no podía acabar así.</p><p>Mientras se realizaba el trámite oficial del recuento para certificar protocolariamente la victoria de Biden, el presidente electo; el presidente saliente, Donald Trump, daba un discurso frente a las puertas del capitolio. Día 7 de enero.</p><p>Probablemente ni el mismísimo presidente de los Estados Unidos, todavía en el cargo, había imaginado su poder de convicción ante las miles de personas congregadas allí y que, guiadas por un fervor cuasi religioso, y quizás de algún otro tipo, <b>ocupaban el edificio</b>, obligando así la interrupción del acto protocolario y dejando tras de sí unas imágenes para la Historia y 5 fallecidos, entre ellos, un guardia de seguridad.</p><p><br /></p><p style="text-align: center;"><iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="300" src="https://www.youtube.com/embed/sz4z9GNFu2I" width="500"></iframe></p><p style="text-align: right;"><br /></p><p>¿Pidió perdón? ¿Se sintió acaso el showman afectado por los acontecimientos? "<b>¡Recordad este día!</b>" Así concluía uno de sus últimos <a href="https://factba.se/topic/deleted-tweets" target="_blank">tweets eliminados de la cuenta personal de Donald Trump</a> por la red social. Tras emitir un vídeo de no disculpas, las principales redes sociales: <b>Twitter, Facebook y Youtube</b> decidieron dar un paso adelante y cancelar temporalmente las cuentas del presidente.</p><p>Sí, <b>el presidente de Estados Unidos no puede publicar en redes sociales</b>.</p><p>Pero hoy, la cosa ha ido más lejos. <b>Twitter ha cancelado definitivamente la cuenta de Donald Trump</b>. Le han quitado su juguete favorito. Trump, el presidente twittero no puede publicar más, ni siquiera desde otras cuentas del gobierno.</p><p>Existe una cuenta oficial para el presidente de los Estados Unidos (<a href="https://twitter.com/POTUS" target="_blank">@POTUS</a>) que va cambiando de administrador para que sea el presidente de turno quien la gestione. Durante estos cuatro años, Trump la ha usado para retwitear los mensajes publicados en su cuenta personal (<a href="https://twitter.com/realDonaldTrump" target="_blank">@realDonaldTrump</a>) y otros de sus familiares y amigos. Sí... el presidente de la primera potencia mundial necesita followers y está dispuestos a conseguirlos como sea. </p><p>Pero hoy, señoras y señores, ha tenido lugar la gran tragedia: Twitter ha cancelado su cuenta. Y parece ser que se ha enfadado un poco. Más, me atrevería a decir, que cuando acepte de verdad que ha perdido las elecciones. </p><p><b>¿Y qué ha hecho Trump?</b></p><p>Ha publicado desde varias cuentas, entre ellas la cuenta oficial del presidente (@POTUS) para decir esto:</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicSCHzLZ-dxnB14eH5lFFJIyIknqguOnmfIlOX9RZpTRuCEXkuxeascs_kJ-qSVrHesa5CKwomoIEjdaG1XbOO1TsCps3L9L_OmOAZfH_ejnqvWQWEXleV35uq0dkI0JvGN38qrwnG2iY/s638/twitter+trump+eliminado+potus.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="638" data-original-width="598" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicSCHzLZ-dxnB14eH5lFFJIyIknqguOnmfIlOX9RZpTRuCEXkuxeascs_kJ-qSVrHesa5CKwomoIEjdaG1XbOO1TsCps3L9L_OmOAZfH_ejnqvWQWEXleV35uq0dkI0JvGN38qrwnG2iY/s320/twitter+trump+eliminado+potus.png" /></a></div><br /><p style="text-align: right;"><i style="text-align: right;">(Vía <a href="https://www.theverge.com/2021/1/8/22221683/trump-tried-to-evade-his-ban-with-potus-but-those-tweets-were-instantly-deleted" target="_blank">The Verge</a>)</i></p><p><br /></p><p>Algo así como: </p><p><i></i></p><blockquote><i>"Mamá Twitter me ha echado de casa y ya no quiero a mi mamá porque mi mamá ya no me quiere, y voy a crear otra mamá porque mamá está aliada con el diablo demócrata comunista porque mamá no me escucha y yo nunca pierdo y puedo decir lo que quiera porque mío mío mío y mi mamá no sabe, snif, y soy presidente por siempre jamás y ahora voy a ser yo mamá"</i>. </blockquote><p></p><p>A la espera de que acepte que mamá Twitter ya no le quiere, veremos a ver qué pasa. </p><p>Ahora es <b>Twitter contra Trump</b>, y en la red social están dispuestos a borrar todos los perfiles o cuentas asociadas a su persona. A la persona del actual presidente de los Estados Unidos.</p><p>Obviamente este no es el mayor de sus problemas. Se ha iniciado un proceso exprés de su <b>segundo impeachment</b> en su primera legislatura aunque difícilmente, sin el apoyo del vicepresidente republicado Mike Pence, podrán expulsarlo a las malas antes del día 20. Por lo pronto, hay una larga lista de secretarios y miembros de su gabinete que han dimitido.</p><p>En su último vídeo publicado antes de la cancelación de su cuenta, habló sobre la aceptación de su derrota, por más que aclaró que <b>no acudirá al acto de relevo en la presidencia</b>. </p><p>Veremos si se viene arriba y de una vez por todas hace lo que todos esperamos ansiosamente: compra Twitter.</p><p><br /></p><p>Ya en serio: a modo de reflexión personal. </p><p>Al principio mencionaba la voluntad de Trump de parecerse a Vladimir Putin, el infinito presidente ruso. Honestamente, creo que <b>Trump sólo quiere ser un dictador</b>, o al menos, permanecer eternamente en el poder. Creo que él, tristemente, considera que es positivo para un país tener un gobierno regido por un líder permanente (preferiblemente él), como ocurre a efectos prácticos en Rusia. </p><p>Lo sorprendente es que, a diferencia de otros países, en toda su Historia, nunca un presidente estadounidense ha pretendido perpetuarse en el poder. Es la primera vez que ocurre, y <b>sus seguidores parecen entregados a la causa</b>. </p><p>Si nos fijamos en otros países que han sido gobernados por dictadores, donde <b>los líderes de partidos de extrema derecha están copiando con éxito los métodos de Trump</b>, el crecimiento de estos partidos es hasta cierto punto comprensible. Recurrir a los símbolos de los dorados tiempos del dictador de turno cala en una parte de la población que ha heredado y crecido con una perspectiva romántica de la dictadura, que ensalza los supuestos beneficios del autoritarismo en tiempos de incertidumbre.</p><p>Eso es lo que me tiene inquieto. Ya veremos qué pasa antes del día 20, y si volverá a presentarse en 2024. Visto lo visto, poca broma.</p><div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-4922642954965486112020-12-23T20:00:00.003+01:002020-12-23T20:09:01.137+01:00Perfil de la luz<div><b>El perfil de la luz dibujado por las sombras</b></div><div><br /></div><div><br /></div><div>“El perfil de la luz</div><div>dibujado por las sombras”</div><div><br /></div><div>Así se llama la película.</div><div><br /></div><div>...</div><div><br /></div><div>Hay un cajón vacío,</div><div>un hueco en medio de un </div><div>en medio de una nada.</div><div><br /></div><div>78% nitrógeno, 21% oxígeno,</div><div>argón, dióxido de carbono</div><div>y una nada.</div><div><br /></div><div>La nada que aguarda siempre en</div><div>los espacios inconclusos,</div><div>que encarece los traslados.</div><div><br /></div><div>La nada gravitacional del esto-eso-aquello mío:</div><div>“el hambre mío”,</div><div>“el mañana mío”,</div><div>“toda la nada es mío”.</div><div><br /></div><div>…</div><div><br /></div><div>Aparece una aleta:</div><div>un vuelo de pez submarino</div><div>anzuelo solar en un rincón de pecera,</div><div>como un escalofrío.</div><div><br /></div><div>La nada invadida</div><div>de su propio misterio.</div><div><br /></div><div>...</div><div><br /></div><div><i>Flash back en la noche primera</i>.</div><div>Los protagonistas aún no nacidos</div><div>se besan como avellanas.</div><div><br /></div><div><i>Flash forward</i>. Hay un camino azul</div><div>en la ribera del hastío. Luz negra.</div><div><br /></div><div>...</div><div><br /></div><div>El sigilo retenido salta del paracaídas,</div><div>cubre las flores de bordes intactos</div><div>cuando la mariposa sale</div><div>como un asombro toda de vidrio.</div><div><br /></div><div>La sal, mientras tanto, a lo suyo:</div><div>incansable en su tarea, perfilando</div><div>sabores con los vértices de su prisma.</div><div><br /></div><div>...</div><div><br /></div><div><b>Repentino</b>. Así va a ganarse la popularidad </div><div>nuestro abigarrado antihéroe:</div><div><br /></div><div><b>Repentino</b> baila, <b>Repentino</b> grita</div><div>y juega y canta <b>Repentino</b> como él solo.</div><div><br /></div><div>Ojos miran y no cantan, y ojos</div><div>callan y no juegan y acallan como pozos,</div><div>ojos de sombra. Ojos de nada</div><div>para <b>Repentino</b> en los albores.</div><div>Ojos contándole los pasos,</div><div>ojos trastabillándole el vuelo,</div><div><i>la casa sigue ahí</i>. <b>Repentino</b></div><div>con el hígado abotargado de ojos,</div><div>y los ojos y la cara y los abrazos</div><div>hasta el abismo de ojos-clavo en la espalda</div><div>como espumas de piedra. </div><div><br /></div><div>¿Y esa luz cómo se mueve?</div><div>¿Y por qué baila <b>Repentino</b> y se curva</div><div>y abalanza moviendo, ablandando sombras</div><div>en la nada? ¿Qué dice en qué</div><div>caliza de los siglos? ¿A qué</div><div>juego de ojos se juega los huesos</div><div>de su catástrofe enmarañada?</div><div><br /></div><div>...</div><div><br /></div><div>¿Qué es un padre sin hijo?</div><div>¿Cómo se canta la canción de cuna</div><div>desde las llamas del desastre?</div><div><br /></div><div>Araña el tren los aceros del óxido</div><div>en la red inquebrantable de los aislantes.</div><div><br /></div><div>...</div><div><br /></div><div><i>Voz en off</i> de lluvia</div><div>sobre el alféizar del invierno somnoliento. <i>Fade out</i>.</div><div><br /></div><div><i>Fade in</i>. El sol, en su escalada</div><div>envuelve en su crujido de escalafones</div><div>las corrientes abisales de la madera.</div><div><br /></div><div>...</div><div><br /></div><div>El narrador omnisciente sale a escena</div><div>y no dice nada. </div><div>No dice: “Soy yo”, como un dios politeísta,</div><div>“miradme los ombligos endogámicos”;</div><div>a telúrico pulmón. </div><div><br /></div><div>Calla mayúsculo en sus ojos llenos de ojos,</div><div>piensa minúsculo de voz quebrada.</div><div><br /></div><div>Sólo piensa, luego omnisciente de las sombras</div><div>que la luz no besa.</div><div><br /></div><div>...</div><div><br /></div><div>El tramoyista cae de una cuerda,</div><div>aparece un telón y <b>Repentino</b></div><div>desaparece como un agua sin flor.</div><div><br /></div><div>Sólo queda algo:</div><div><br /></div><div>un telón y la artimaña,</div><div>un telón y el artificio,</div><div>la cara mentira sin mirada y triste y agotada.</div><div><br /></div><div>Todo es definiblemente una nada.</div><div><br /></div><div>...</div><div><br /></div><div>La aleta de espigas flota</div><div>con la cintura brillante bailotea cometas</div><div>y nadie la mira.</div><div><br /></div><div>... </div><div><br /></div><div>Un telón lleno de ojos puede vaciar</div><div>hasta las sombras. Y las vacía.</div><div><br /></div><div>Fin</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><iframe width="640" height="480" src="https://www.youtube.com/embed/-xvTLfse-ok?list=LL" frameborder="0" allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen></iframe><br /></div><div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-37138720606451380792020-11-22T16:08:00.003+01:002020-11-22T16:18:39.535+01:00Lenguaje conversacional<p>Las disertaciones se desarrollaron en el Instituto Vázquez Acevedo de Montevideo; congregó gran cantidad de público y toda la prensa se hizo eco, ya que los temas y las protagonistas prometían ser interesantes:</p><p>Gabriela Mistral: <i>Acto de obediencia a un ministro</i><br />Juana de Ibarbourou: <i>Casi en pantuflas</i><br />Alfonsina Storni: <i>Entre un par de maletas a medio abrir y las manecillas del reloj</i><br /></p><p>En ese paréntesis feliz, escribe Graciela un prólogo, que es la respuesta a muchos lectores que desean saber, precisamente, como escriben los poetas. Y a esta curiosidad contesta en enero de 1938:</p><p><br /></p><p></p><blockquote><p>Las mujeres no escribimos solemnemente como
Buffon, que se ponía para el trance su chaqueta de mangas con
encajes y se sentaba con toda solemnidad a su mesa de caoba.</p><p>
</p><p><a name="506"></a>Yo escribo sobre mis rodillas y la mesa o
escritorio nunca me sirvió de nada, ni en Chile, ni en París, ni en
Lisboa.</p>
<p><a name="507"></a>Escribo de mañana o de noche, y la tarde no me
ha dado nunca inspiración, sin que yo entienda la razón de su
esterilidad o de su mala gana para mí...</p>
<p><a name="508"></a>Creo no haber hecho jamás un verso en cuarto
cerrado ni en cuarto cuya ventana diese a un horrible muro de casa;
siempre me afirmo en un pedazo de cielo, que Chile me dio azul y
Europa me da borroneado. Mejor se ponen mis humores si afirmo mis
ojos viejos en una masa de árboles.</p>
<p><a name="509"></a>Mientras fui criatura estable de mi raza y mi
país, escribí lo que veía o tenía muy inmediato, sobre la carne
caliente del asunto. Desde que soy criatura vagabunda, desterrada
voluntaria, parece que no escribo sino en medio de un vaho de
fantasmas. La tierra de América y la gente mía, viva o muerta, se
me han vuelto un cortejo melancólico pero muy fiel, que más que
envolverme, me forra y me oprime y rara vez me deja ver el paisaje y
la gente extranjeros. Escribo sin prisa, generalmente, y otras veces
con una rapidez vertical de rodado de piedras en la Cordillera. Me
irrita, en todo caso, pararme, y tengo siempre al lado, cuatro o seis
lápices con punta porque soy bastante perezosa, y tengo el hábito
regalón de que me den todo hecho, excepto los versos...</p>
<p><a name="510"></a>En el tiempo en que yo me peleaba con la lengua,
exigiéndole intensidad, me solía oír, mientras escribía, un
crujido de dientes bastante colérico, el rechinar de la lija sobre
el filo romo del idioma...</p>
<p><a name="511"></a>Ahora ya no me peleo con las palabras sino con
otras cosas... He cobrado el disgusto y el desapego de mis poesías
cuyo tono no es el mío por ser demasiado enfático. No me excuso
sino aquellos poemas donde reconozco mi lengua hablada, eso que
llamaba Don Miguel el vasco, la «lengua conversacional».</p>
<p><a name="512"></a>Corrijo bastante más de lo que la gente puede
creer, leyendo unos versos que aún así se me quedan bárbaros. Salí
de un laberinto de cerros y algo de ese nudo sin desatadura posible,
queda en lo que hago, sea verso o sea prosa.</p>
<p><a name="513"></a>Escribir me suele alegrar; siempre me suaviza el
ánimo y me regala un día ingenuo, tierno, infantil. Es la sensación
de haber estado por unas horas en mi patria real, en mi costumbre, en
mi suelto antojo, en mi libertad total.</p>
<p><a name="514"></a>Me gusta escribir en cuarto pulcro, aunque soy
persona bastante desordenada. El orden parece regalarme espacio, y
este apetito de espacio lo tiene mi vista y mi alma.</p>
<p><a name="515"></a>En algunas ocasiones he escrito siguiendo un
ritmo recogido en un caño que iba por la calle lado a lado conmigo,
o siguiendo los ruidos de la naturaleza, que todos ellos se me funden
en una especie de canción de cuna.</p>
<p><a name="516"></a>Por otra parte, tengo aún la poesía anecdótica
que tanto desprecian los poetas mozos.</p>
<p><a name="517"></a>La poesía me conforta los sentidos y eso que
llaman el alma; pero la ajena mucho más que la mía. Ambas me hacen
correr mejor la sangre; me defienden la infantilidad del carácter,
me aniñan y me dan una especie de asepsia respecto del mundo.</p>
<p><a name="518"></a>La poesía es en mí, sencillamente, un rezago,
un sedimento de la infancia sumergida. Aunque resulte amarga y dura,
la poesía que hago me lava de los polvos del mundo y hasta de no sé
qué vileza esencial parecida a lo que llamamos el pecado original,
que llevo conmigo y que llevo con aflicción. Tal vez el pecado
original no sea sino nuestra caída en la expresión racional y
antirrítmica a la cual bajó el género humano y que más nos duele
a las mujeres por el gozo que perdimos en la gracia de una lengua de
intuición y de música que iba a ser la lengua del género humano.</p>
<p><a name="519"></a>Es todo cuanto sé decir de mí y no me pongáis
vosotros a averiguar más...</p><p></p></blockquote><p></p><p></p>
<p><a name="520"></a><br /></p><div style="text-align: right;">Extraído de <i>Gabriela Mistral. Biblioteca Histórica - Mujeres en la Historia</i></div><div style="text-align: right;">Autora de la biografía: Carlota Marval</div>
<p></p><p></p><div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-85795294717194536442020-09-26T01:53:00.014+02:002020-09-26T02:10:16.038+02:00Cuentatiempos<div><b>El cuentatiempos</b></div><div><br /></div><div>Juego a la oscuridad:</div><div><br /></div><div style="text-align: center;">Un segundo.</div><div style="text-align: center;">Dos segundos.</div><div style="text-align: center;">Tres segundos.</div><div style="text-align: center;">Cuatro segundos.</div><div style="text-align: center;">Cinco segundos.</div><div style="text-align: center;">Seis segundos.</div><div style="text-align: center;">Siete segundos.</div><div style="text-align: center;">Ocho segundos.</div><div style="text-align: center;">Nueve segundos.</div><div style="text-align: center;">Diez segundos.</div><div style="text-align: center;">Once segundos.</div><div style="text-align: center;">Doce segundos.</div><div style="text-align: center;">Trece segundos.</div><div style="text-align: center;">Catorce segundos.</div><div style="text-align: center;">Quince segundos.</div><div style="text-align: center;">Dieciséis segundos.</div><div style="text-align: center;">Diecisiete segundos.</div><div style="text-align: center;">Dieciocho segundos.</div><div style="text-align: center;">Diecinueve segundos.</div><div style="text-align: center;">Veinte segundos.</div><div style="text-align: center;">Veintiún segundos.</div><div> </div><div>[…]</div><div><br /></div><div>si te quiero</div><div>déjame que lo cuente.</div><div><br /></div><div>Juego a la luz:</div><div><br /></div><div>si solos,</div><div>si a una</div><div>somos incapaces </div><div><br /></div><div style="text-align: right;">//pausar el espacio//</div><div style="text-align: right;">//ensanchar el tiempo//</div><div><br /></div><div><br /></div><div>al menos,</div><div style="text-align: center;">a mitad del silencio infinito</div><div style="text-align: center;">=</div><div style="text-align: center;">[cero antes – de piedra a chispa,</div><div style="text-align: center;">de luz a ceniza - después cero]</div><div><br /></div><div>si me quieres</div><div>déjame contarlo:</div><div><br /></div><div>un segundo. Dos.</div><div><br /></div><div>[...]</div><div><br /></div><div>Como fracciones fugaces</div><div><br /></div><div>impacientes </div><div style="text-align: center;">fugaces </div><div style="text-align: right;">de realidad.</div><div><br /></div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-75899138526271237092020-08-16T17:48:00.022+02:002020-08-22T00:02:51.925+02:00Derrota<div><br /></div><div><b>Puntos cardinales</b></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Quizás</div><div>sólo haya que alargar </div><div><span style="white-space: pre;"> </span>los puntos cardinales</div><div>para ampliar el centro</div><div>quizás</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>para acercarnos.</div><div> </div><div>Y así,</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>quizá,</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>Trump</div><div>sea buena persona</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>tres horas por semana.</div><div> </div><div>Y así,</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>da igual,</div><div>durante tres segundos</div><div>el cómo no importa</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>hasta la Tierra sea plana.</div><div> </div><div>Tal vez</div><div>baste con alzar la vista</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>más allá del norte,</div><div>lanzar un paso amplísimo</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>más allá del sur y </div><div>abrazar hacia un solo origen</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>oriente y occidente.</div><div> </div><div>Y así, hablar sirva para compartir</div><div>enraizar</div><div>y así,</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>da igual, seamos</div><div>el cuándo no importa</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>cercanos:</div><div>renunciemos a las conquistas</div><div>de la derrota. </div><div> </div><div> </div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-27203000898432621042020-07-13T02:52:00.001+02:002020-08-16T17:35:35.487+02:00Ética de lo real<br /><blockquote><div>No estoy volviendo a las utopías. No estoy promoviendo los sueños. El sueño es inadmisible en política. Porque pone en peligro la vida de los hombres. Hay una belleza infinita en lo real. Lo real designa lo que no es "yo", lo que me resiste. Lo real son los demás, son los otros. Lo real es el conflicto. No tratemos de borrar el conflicto, o de cegarnos ante él. Así es como nace la violencia. La vida pasa por la lucha por la vida. </div><div><br /></div><div>Es legítimo soñar en el sentido de imaginar, luego desear, un futuro más allá de nuestra realidad. Esto sí es legítimo. En este caso, el sueño se vuelve la expresión de nuestro ser profundo. Pero el espacio del sueño debe ser siempre más pequeño que el de la realidad. Hay que soñar un sueño que abra las puertas de lo real. Esto es la ética también.</div></blockquote><div><br /></div><div style="text-align: right;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Ikram_Antaki" target="_blank"><i>Ikram Antaki</i></a></div>
<br /><br /><div style="text-align: center;"><iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="480" src="https://www.youtube.com/embed/onvnEDH0rsw" width="640"></iframe><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: right;"><i>(Gracias Ana)</i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-4607951192046931542020-06-14T07:59:00.000+02:002020-06-14T07:59:16.269+02:00Polimorfismo<br /><b>Crecimiento / Decrecimiento </b><br /><br />¡Mamá! // ¿Adónde se va cuando solo se llega? ¿Dónde? ¿Mamá? <br />¿Cuánto falta? // lo efímero de la efímera fortaleza de los cuerpos <br />¡Aprender, aprender! // Aprender enseñando, enseñarse a olvidar <br />La vida como escalada: // lanzado por fin, al vértigo sin miedos. <br />la conocí, así me conoció, // un dulce encuentro entre fracturas <br />nadie sabe el cómo ni por qué. // Nos conocimos, con eso basta: <br />Vorágine arrastrando días estrépito // residuo de importancias. <br />y economía y qué hago ahora engranaje // Vida; promesas vanas, <br />en la máquina de las monedas nunca llegamos // Alegría salina <br />a pagar las dudas factura náufrago océano infinito // Gota y ya.<div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: right;"><i>abril de 2020</i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>Puede leerse de varias formas:</i></div><div style="text-align: right;"><i>de arriba a abajo</i></div><div style="text-align: right;"><i>o en forma de U</i></div><div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-60146728356486213942020-05-22T17:33:00.000+02:002020-05-22T17:33:08.679+02:00Nombres<br />
<b>Amanecer</b><br />
<br />
<br />
He puesto nombre y a cada pájaro<br />
y a cada árbol y a cada sol.<br />
Casi los reconozco ya por su trino matinal,<br />
por la brisa y los despeina, y<br />
la cintura dorada y rastro fugaz.<br />
<br />
¿Quién necesita reloj?<br />
<br />
Rocío: crisálida cáscara de nube y<br />
las espinas y las flores.<br />
Las espinas y las flores…<br />
Las fragantes espinas y las afiladas flores<br />
de frío; y el canto alegre y nervioso<br />
y el baile musical despereza<br />
naranja y luminosa a escalones y más azul;<br />
noche y cierra los párpados de espejo lunar,<br />
belleza y estira la espalda, siempre asimétrica<br />
esta dulce transición y vacía, inagotable.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>abril de 2020</i></div>
<div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-50338448164223382082019-12-07T21:31:00.001+01:002019-12-07T21:31:59.617+01:00Sara Uribe<div style="text-align: center;">
<br />
Fragmentos de <i><a href="https://poesiamexa.files.wordpress.com/2016/06/antc3adgona-gonzc3a1lez.pdf" target="_blank">Antígona González</a></i>, de <a href="http://sarauribe.blogspot.com/" target="_blank">Sara Uribe</a> (2012)</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<b>Instrucciones para contar muertos</b><br />
<br />
<br />
Uno, las fechas, como los nombres, son lo más importante. El nombre por encima del calibre de las balas. <br />
<br />
Dos, sentarse frente a un monitor. Buscar la nota roja de todos los periódicos en línea. Mantener la memoria de quienes han muerto. <br />
<br />
Tres, contar inocentes y culpables, sicarios, niños, militares, civiles, presidentes municipales, migrantes, vendedores, secuestradores, policías.<br />
<br />
Contarlos a todos. <br />
<br />
Nombrarlos a todos para decir: este cuerpo podría ser el mío. <br />
<br />
El cuerpo de uno de los míos. Para no olvidar que todos los cuerpos sin nombre son nuestros cuerpos perdidos.<br />
<br />
Me llamo Antígona González y busco entre los muertos el cadáver de mi hermano. <br />
<br />
[...]<br />
<br />
Entre los pasos a seguir para buscar a un desaparecido hay que ver un álbum de fotografías de cadáveres.<br />
<br />
[...]<br />
<br />
¿Le dio un beso al cadáver? Quiero que me lo entreguen, casi estoy resignada.<br />
<br />
Yo también estoy desapareciendo, Tadeo. <br />
<br />
Y todos aquí, si tu cuerpo, si los cuerpos de los nuestros.<br />
<br />
Todos aquí iremos desapareciendo si nadie nos busca, si nadie nos nombra. <br />
<br />
Todos aquí iremos desapareciendo si nos quedamos inermes sólo viéndonos entre nosotros, viendo cómo desaparecemos uno a uno.<br />
<br />
[...]<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
-<br />
<br />
<a href="https://revistaiman.es/poemas-de-sara-uribe/" target="_blank">Más poemas de Sara Uribe</a><br />
<br />
<a href="http://www.rdbitacoradevuelos.com.mx/2019/03/entrevista-sara-uribe-y-yolanda-segura.html" target="_blank">Entrevista a Sara Uribe</a><br />
<br />
Lectura de poemas por Sara Uribe:<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/_KylbdOkLE4" width="320"></iframe><br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>(Vía <a href="https://poesiamexicanacontemporanea.blogspot.com/2017/09/sara-uribe.html" target="_blank">Poesía Mexicana contemporánea</a>)</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br />
</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br />
</i></div>
</div>
<div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-69977720276819850892019-12-07T20:07:00.001+01:002019-12-07T20:07:19.094+01:00Minoico<blockquote class="tr_bq">
Ciertamente que Grecia se presta para denunciar la faliabilidad de la cremación como una clave o guía en esta búsqueda, ya que muy probablemente habrá de convenirse que su lenguaje es indoeuropeo, y los micénicos no practicaban la cremación Ventris acaba precisamente de presentar a la Hellenic Society una tentativa de desciframiento de tabletas escritas en minoico (escritura lineal B), procedentes de Micenas y de la Pilos de Néstor, tentativa que ha recibido ya algún aliento por parte de filólogos ingreses y norteamericanos. Tal hecho implica que las tabletas están escritas en una forma arcaica de griego que, como en latín, guardaba todavía el sonido kw., el cual incluso en el griego de Homero se convirtió en pe. (te). Si el desciframiento de Ventris se confirma, las tabletas micénicas serán el más antiguo testimonio en un lenguaje indoeuropeo después de los documentos hititas, y la cultura micénica resultará la contraparte arqueológica de una sociedad de habla griega.</blockquote>
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Extraído de <i>Descubrimiento de la Prehistoria</i>, de V. Gordon Childe</div>
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<br />
<div style="text-align: center;">
De <em><a href="https://elpais.com/diario/1979/06/27/cultura/299282411_850215.html" target="_blank">Diario de una resurrección</a></em> (1976-1979)</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
Tal vez sólo es posible que podamos amarnos mientras que dura un beso<br />
o si se quiere una ardentía<br />
que, poco más o menos, es una lástima de incendio,<br />
quizá una lágrima de incendio,<br />
y no puede vivir sino acabándose,<br />
como la duración de una palabra sólo nos dice su verdad cuando está terminada<br />
y deja su memoria en el oído.<br />
Tal vez tengo un cansancio dirimente<br />
y he llegado hasta ti como el náufrago si le empujan las olas puede llegar hasta la playa,<br />
y he comenzado a andar con unos pasos tartamudos<br />
hasta quedar extenuado,<br />
y esto es ya como ver la espalda al día,<br />
esto ya no es amar sino caer,<br />
seguir cayendo sobre tu cuerpo como la noche cae en el mundo,<br />
mientras siento crujir mis huesos y mis besos.<br />
<br />
Tal vez es cierto y sin embargo es triste<br />
que nuestro amor sólo puede durar mientras que dure un beso,<br />
pero al besarte el tiempo se establece,<br />
y tu cuerpo comienza a ser una pregunta,<br />
cada una de tus manos tiene su gesto propio,<br />
y el mirar de tus ojos empieza a conjugarse en voz pasiva.<br />
Así me voy llenando de música y de tiempo,<br />
y la música es sed,<br />
y la sed es tan corta que tiene que nacer continuamente<br />
como nacen mis ojos cuando el vestido empieza a resbalar sobre tus caderas<br />
y aparecen tus hombros soleados,<br />
tu momentánea piel,<br />
y tu cuello de miel agonizante,<br />
y tu cintura que es de agua,<br />
y recorro, una vez y otra vez, el corto territorio de tu vientre,<br />
con un mirar infinitesimal,<br />
con un encendimiento que cada vez se hace mayor<br />
y que al fin se convierte en bautismo<br />
sobre un pecho pequeño que cabe en un dedal<br />
y unas rodillas fuertes y despiertísimas que alguna vez como las nubes tienden a separarse,<br />
y las manos te nacen de repente igual que brota un manantial,<br />
y las caricias vienen del origen del mundo,<br />
ya que cuando se ama<br />
todo el cuerpo termina siendo labio.<br />
<br />
Y no puedo olvidar que esto es un premio,<br />
amiga mía,<br />
un premio que me han dado para identificarme con la nieve,<br />
mientras te miro<br />
y se borra poco a poco tu rostro como se empañan los cristales<br />
pues estoy atendiendo a otro diálogo,<br />
y este diálogo es una lágrima que tengo ya en el ojo,<br />
puesta a punto<br />
y nunca acaba de caer,<br />
y se va convirtiendo en araña,<br />
y siento tu temblor,<br />
su velludo temblor parpadeándome,<br />
y es un poco de miedo<br />
o una embolia<br />
que toca con su hielo esta vida que es mía<br />
y la contabiliza, hora tras hora, como se cierra un inventario.<br />
Y esto no es doloroso,<br />
amiga mía,<br />
esto es así,<br />
como una mano que te agarra por dentro<br />
pensando en que la carne se encienda sin arder,<br />
y la demora se convierta en culpa<br />
y el beso que te doy deje de ser una caricia<br />
y sea más bien una pregunta,<br />
esa pregunta destituyente<br />
que no me atrevo a hacer sino en tu boca,<br />
pues todo lo que soy depende de ella,<br />
depende de saber que nuestro amor pudo resucitarnos<br />
-ésta fue su misión y la ha cumplido--<br />
pero<br />
sólo puede durar<br />
mientras que dura un beso.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>2 de agosto de 1976</i></div>
<br />
<br />
<br /><div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-14477035052565819362019-04-21T17:31:00.000+02:002019-04-21T17:32:31.515+02:00No estás sola<b>Realmente digo</b><br />
<br />
Ya te habrás dado cuenta.<br />
Son así los poetas…<br />
creen que pueden decir<br />
sin hablar, y a veces hasta<br />
hablar sin decirse nada.<br />
Nadie. Espejos de nadie<br />
como cosas, invisibles. Silenciosos<br />
como piedras inútiles, voces líquidas.<br />
<br />
Yo, no soy poeta,<br />
por eso cuando te digo:<br />
“Buenos días”,<br />
te digo realmente<br />
“no estás sola”.<br />
Y cuando te pregunto<br />
“¿qué tal el día?”,<br />
también te digo<br />
“no estás sola”.<br />
Y si “qué calcetines más bonitos”,<br />
realmente digo, simple<br />
y llano: “no estás sola”<br />
y “estás preciosa”<br />
no estás sola, y me encantan<br />
tus ojos cuando ríes, no estás sola,<br />
y “¿falta algo que comprar?”,<br />
no estás sola, “aquí hace frío”,<br />
no estás sola. “(Sólo por ti)<br />
adoro las alcachofas”, porque<br />
no estás sola. “¿Cuántas<br />
cucharadas de azúcar?”,<br />
no estás sola; “qué cabrón<br />
el vecino”, no estás sola;<br />
“¡qué simpáticos tus amigos!”,<br />
no estás sola. “¿Puedes<br />
bajar un poco el volumen?”<br />
(no estás sola), “tienes que<br />
leer este libro”, y nunca <br />
estarás sola… “y menuda<br />
fiesta...”, no estás sola,<br />
“… y vaya resaca”, y nunca,<br />
nunca, nunca, nunca.<br />
<br />
Por suerte, no soy poeta<br />
y por esa suerte decisiva<br />
puedo decirte<br />
sin parecer poeta<br />
“estás dentro de mi corazón”<br />
y cada vez que afirmo, niego, pregunto<br />
sobre cualquier cosa. Por suerte<br />
digo cosa y digo<br />
“no estás sola,<br />
estás dentro de un corazón”.<br />
Y por suerte, puedo decirlo<br />
y que no me creas,<br />
y que sea cierto<br />
y no pase nada<br />
entre tú y acaso inútil taquígrafo.<br />
<br />
Porque cuando digo<br />
“no soy poeta” digo<br />
“soy gaseoso, por suerte”, y<br />
te digo: “no estás sola,<br />
estás en mi corazón”.<br />
<br />
Y si todos los poetas mienten digo<br />
un engaño si digo “te quiero” para que me quieras;<br />
entonces, si es mentira y soy poeta... diría<br />
que poeta, pese a todo, significa de mis labios<br />
“no estás sola”,<br />
“tu soledad será siempre tuya”<br />
y digo<br />
“también esta cosa mía es tu corazón”.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="421" src="https://www.youtube.com/embed/wv6IVS5rP3U" width="748"></iframe><br />
<br />
<br /><div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-20418169897625473062018-12-30T00:34:00.000+01:002018-12-30T00:35:21.025+01:00El poeta invisible<b>La historia del poeta invisible </b><br />
<br />
Así,<br />
tan de repente<br />
se alejó el corazón.<br />
<br />
Después del adiós el llanto,<br />
del llanto el rencor,<br />
del rencor de no decirse más<br />
al escondite tras la inútil distancia.<br />
<br />
Su mayor pecado fue aprender a escribir.<br />
Y decidió herirse a diario un poema en el pecho<br />
de cartón.<br />
Escribía y escribía, día tras día, <br />
sol tras sol, luna tras estrellas de latón.<br />
Los días, semanas, años en la maleta de porqués de sinrazón.<br />
<br />
Años, años y le puso ruedas<br />
y apenas viajó a comprar comida para gatos<br />
y tocó a la puerta.<br />
Esto es para ti.<br />
(Soñaba con el milagro de la deglución,<br />
la ebullición de la sinceridad en DIN A4, 80 de gramaje<br />
que le entiendan)<br />
Aquí está todo. Esto es mi perdón mi razón mi todavía.<br />
Aparece un ángel tras el delantal olor pescado <br />
y detrás, sentado frente a la televisión,<br />
otro, otra, quién sabe, bajando el volumen quién es.<br />
<br />
Aquí está todo. Esta es mi vida y lo entiendas, perdón.<br />
Pasa a tomar un café, llegas pronto.<br />
Llego tarde no hace falta ya me voy. Me alegro volcán<br />
de que seas feliz y no lloraré aquí lo que me queda por.<br />
Publica un libro. Tal vez sea una buena historia.<br />
<br />
La triste historia del poeta invisible.<br />
<br />
El otoño aflora en la cápsula del tiempo sin viaje,<br />
sin puertas a los tiempos del amor,<br />
cansados giros círculo cuadrangular trac trac de escalera:<br />
gracias adiós llego tarde, me voy y no aquí lo que por.<br />
<br />
No amo ni existe ya idiota y ama<br />
y existo ya idiota pero existo.<br />
Vuelve dijo, sabe que no, <br />
podemos ser amigos sin maleta ni corazón, sé que no.<br />
<br />
Esto es lo que llaman editorial. Sí, venía a publicar...<br />
Disculpe un segundo, ¿su vida? Sin problema.<br />
Enseguida le atienden, sentado mejor.<br />
Modernista, ¿vanguardias verdad? Cierto vital, trágico tan personal<br />
no gustará, se lee poca poesía ¿sabe? ¿Es usted popular?<br />
La tirada será pobre, abrigo fino, gramaje papel de váter<br />
y publicidad en redes sociales.<br />
<br />
… a publicar un corazón<br />
y que vuele, y olvidarme y respire mejor porque usted no sabe<br />
pero no lloraré lo que me queda y escribir quién sabe,<br />
quién puede después de uno,<br />
después de todo,<br />
si acaso hago esto, porque ella dijo <br />
que a otros con temor a puertas de no saber<br />
incapaz decir fin se acabó.<br />
<br />
La presentación será. Tenga, puede invitar a sus amigos,<br />
a su gente.<br />
¿A mi gato tuerto?<br />
Espectáculo servido.<br />
<br />
Así, <br />
tan de repente se alejó<br />
y el corazón fue de aluminio y el papel marrón<br />
y el sueño imposible eterno <br />
y el suspiro y el saber qué pasó<br />
después de todo, después del amor,<br />
que su vástago es de papel<br />
que su hijo no ríe, ni canta ni crece,<br />
que su hija no llora, ni canta, ni duerme.<br />
<br />
Que su familia es de este planeta y el tuerto gato<br />
rascando la puerta de la vecina, jilguero moscardón<br />
y yo sin sal en la cocina todo cerrado, y el gato <br />
rasca y rasca calcula hipérboles y parábolas<br />
en su tuerto paladar de do re mi fa sol.<br />
<br />
No tendrá usted sal...<br />
Controle a su gato.<br />
Es indefenso. Tiene uñas de matemático.<br />
¿Y qué tal?<br />
¿Sabe? Acabo de publicar un libro.<br />
Me gustaría leerlo, por si acaso.<br />
Es sobre un imposible, el viaje a una puerta invisible.<br />
¿Invisible?<br />
Invisible.<br />
Como tú.<br />
Como yo.<br />
Como todos.<br />
<br />
<br />
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</b> <b>Soy</b><br />
<br />
Soy el hijo de la madre<br />
y del padre;<br />
el padre sin hijos.<br />
<br />
Pero un día<br />
fui el que, si estudiase,<br />
sería el sobresaliente.<br />
<br />
El que escucha<br />
cuando quiere, recuerda<br />
lo que quiere; aprende<br />
lo que puede desde, fui<br />
el del fondo de la clase,<br />
el de la ventana en el pecho.<br />
<br />
El de no sé si quiere,<br />
el inseguro, el impaciente,<br />
el insuficiente.<br />
<br />
Casi siempre<br />
el del distante,<br />
de la contracorriente,<br />
el del viajero sin billetes,<br />
el de ya es tarde para arrepentirse<br />
porque soy, y soy, y soy.<br />
<br />
Fui el de las orejas grandes<br />
para ser<br />
el que siempre crece<br />
porque no crece:<br />
y qué alto es y también de mí<br />
el Dumbo decían,<br />
el Poeta, la mayúscula,<br />
el de la falsa humildad,<br />
el del ego y el arrogante,<br />
el de la soberbia frente,<br />
el de la mirada desdeñosa (digo yo)<br />
desde el silencio viperino,<br />
el intrascendente <br />
de huida constante,<br />
de quiso y no supo,<br />
de pudo y no puede.<br />
<br />
A ratos la cabeza agachada,<br />
la desconfianza, <br />
el incierto,<br />
el cobarde; soy la sombra<br />
alargada<br />
de lo que podría haber sido.<br />
<br />
Soy la sonrisa coja,<br />
la palabra muda, <br />
el silencio escrito,<br />
el tiempo perdido; soy el reflejo<br />
en el espejo<br />
de lo que nunca habré sido.<br />
<br />
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<b>Sin título</b><br />
<br />
Rondan cobardía y sus esferas<br />
de cascabel amarillo, de niebla melánica<br />
quebrando, quebrando, quebranto.<br />
No me veo. Las manos zarzas derretidas,<br />
ojos sucios desde dentro, rodillas ajadas<br />
sobre tierra yerma y ahuecadas.<br />
Vienen, vienen cabezas rotundas<br />
a la fría, a la agria, amarga<br />
y no veo a este lado más que afilada la nube<br />
hasta la garganta, el hueso, la carraca<br />
la carraca de la desfigurada y el arrebato<br />
y el trueno mudo y la angustia calva<br />
y la celosía adusta y la faja en la boca temprana.<br />
Estacas sobre estacas sobre estacas<br />
cuñas sobre cuñas como uñas clavos<br />
en el alba sobre el alba como el alba<br />
las ratas como zorros y garras<br />
ahelean la ceniza bajo el fuego tórrido sierpe<br />
putrefacta hora ciénaga agotada<br />
jadeante aurora sin escapatoria, carretera, carretera<br />
apagada la vela preciosa, la mimbre de lo bendito<br />
hijo de puta, la desastre, la maldita, la rincón<br />
del agujero de deshonra vergüenza y triste, tristeza<br />
del agujero negro de piernas esclavas corazón<br />
traviesa coja, paloma, corre pero no huye, huye pero está,<br />
está pero huye, el cuerpo pero queda, el alma pero escampa.<div class="blogger-post-footer">Gracias por seguirme ^^</div>Franhttp://www.blogger.com/profile/14989141210217588981noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6314020818602399371.post-62775446520093182772018-05-03T01:58:00.003+02:002018-05-03T01:58:51.759+02:00Universalismo<blockquote class="tr_bq">
“La medida del universalismo de Whitman hay que verla en dos planos.
En primer lugar, el bardo americano se dirige a todos los hombres por
igual. En segundo lugar, lo que dice de sí mismo y de su país -cabría
afirmar con Kierkegaard- puede aplicarse a la humanidad entera. Es
difícil no descubrirnos a nosotros mismos leyendo a Whitman; es
imposible -por decirlo con frase de Ortega- que el gran poeta no nos
plagie. Y esto, precisamente, levanta en el lector un gozo íntimo: el p<span class="text_exposed_show">lacer
de saberse unido con el Hombre por el cordón umbilical de las
experiencias no dichas hasta ahora. ¡Escuchar por fin la canción que no
ha sido aún cantada! El placer de entendernos mejor gracias a las
palabras con las que otro expresa lo que nosotros no sabemos decir.”</span></blockquote>
<span class="text_exposed_show"><br /></span>
<span class="text_exposed_show"><br /></span>
<br />
<div class="text_exposed_show">
<div style="text-align: right;">
Extraído del prólogo “Walt Whitman, el poeta y su obra”, por Enrique
López Castellón; </div>
<div style="text-align: right;">
del libro Hijos de Adán y Cálamo (dos partes de <i>Hojas
de hierba</i>)</div>
</div>
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<br />
<blockquote class="tr_bq">
El <i>washi</i>, con frecuencia llamado erróneamente “papel de arroz”, está hecho en realidad de la corteza interior de tres plantas fibrosas: <i>kōzo</i> o morera del papel (<i>Broussonetia kazinoki</i>), <i>gampi </i>(<i>Diplomorpha sikokiana</i>), y <i>mitsumata</i> (<i>Edgeworthia papyrifera</i>). La corteza se desprende primero del tallo de la planta, se lava y se raspa para eliminar la capa exterior marrón, y luego se cuece con un álcali y se machaca para ablandarla y separar las fibras. Tras eliminar cuidadosamente todos los restos de corteza, nudos y otras imperfecciones, la fibra preparada se echa, junto con la secreción viscosa del <i>tororoaoi</i> (<i>Hibiscus manihot</i>), a una gran tina con agua, y de allí se extrae con un molde, o “forma”, que lleva una pantalla flexible de bambú. Durante el formado de la hoja, el molde del papel se mueve enérgicamente provocando que las fibras se entrelacen íntimamente. Los papeles recién hechos se apilan sin intercalar fieltros, después se prensan para eliminar el exceso de humedad y, por último, cada hoja se alisa por separado con una brocha sobre una superficie plana de metal o de madera, y se deja secar.<br />
<br />
El proceso tradicional de fabricación del papel es lento y laborioso, pero tiene ventajas importantes. A diferencia de la fibra corta resultante de los severos tratamientos físicos y químicos que se llevan a cabo durante la fabricación del papel comercial en Occidente, la fibra japonesa se mantiene larga e intacta. La longitud de la fibra y la ausencia de residuos químicos, unido al entrelazado obtenido por el movimiento continuo y enérgico de la forma, es lo que da al washi su admirable resistencia y durabilidad.</blockquote>
<br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Kōjirō Ikegami</div>
<div style="text-align: right;">
Fragmento de "La encuadernación japonesa. Instrucciones de un maestro artesano"</div>
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"Y a veces brota de los labios del idiota, como si entonces naciera
alguna palabra. Las palabras del idiota nacen. Son palabras, sí, nacidas
y no formadas, ni enderezadas, ni ¿cómo se podría?, pensadas. Blancas
palabras sin carga alguna de expresión; puras palabras que manifiestan
cosas que están a la vista de todos. En su recorrer sin fin entre las
gentes, un día, un momento, se acerca a alguien o se para en medio de la
plaza, y dice, dice señalando hacia arriba: el Sol, el <span class="text_exposed_show">Sol...
Y si sucede que alguien obedeciendo a la palabra del idiota vuelva la
vista al sol, ha de cerrar los ojos en seguida, pues se deslumbra.
Mientras que el idiota deslumbrado ya desde siempre se queda mirándolo y
sigue repitiendo a intervalos: el Sol, el Sol, el Sol, por mucho
tiempo. De su cara se van borrando las facciones por la luminosidad que
la envuelve, blanca. Una luz sin combustión alguna. Luz tan solo."</span></blockquote>
<div class="text_exposed_show">
<br />
Fragmento de "Un capítulo de la palabra: el idiota", de María Zambrano.<br />
<br />
Extraído de un librito primeramente publicado con textos traducidos al
italiano, escritos durante su exilio en Roma: "Spagna. Pensiero, poesia e
una città" (España: Pensamiento, poesía y una ciudad) en 1964.</div>
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<br />
<blockquote>
<b>Del siglo XIV al XIX</b><br />
<br />
"A mediados del siglo XIV, la lírica castellana empieza a cobrar vida propia. En cuanto a la escrita en galaico-portugués va escindiéndose a dos, a medida que se diferencia el lenguaje: la gallega y la portuguesa. La suerte de la segunda no es ahora de nuestra incumbencia. En cuanto a la primera, sufrió, a partir de esta fecha y hasta el siglo XIX, una notable postración que corre parejas con la postración de Galicia como reino. Esto es importante tenerlo en cuenta: la enemistad política entre Castilla y Portugal acentuó, a partir de la batalla de Aljubarrota (1385), la separación de campos que hasta ahora había estado confusamente deslindados. Galicia, habiendo decaído las peregrinaciones a Santiago y desgarrada por la miseria, la anarquía y las luchas intestinas, pasaba a ser ya, de un modo decidido, la hermana pobre y sometida de Castilla, y, a tenor de los intereses políticos de ésta, se desgajaría progresiva e irremisiblemente del tronco portugués.<br />
<br />
En la guerra entre Isabel la Católica y Juana la Beltraneja, Galicia tuvo aún un conato de querer reincorporarse al tronco madre al tomar partido por doña Juana, es decir, por Portugal. Los Reyes Católicos, una vez vencedores, se lo debieron hacer pagar caro, como se desprende del duro comentario que hace Zurita en sus “Anales”: “En aquel tiempo -dice- se comenzó a domer aquélla tierra de Galicia.” Hasta sin representación en Cortes se la dejó; había de ser Zamora, en adelante, quien hablase por ella, y ya en el siglo XVI, los documentos oficiales habían dejado de redactarse en la lengua del país. Esta pérdida de personalidad política continuaba patente en el siglo XVIII, en el cual Galicia sirvió a la causa de Felipe V, que era la del centralismo, y a la del Archiduque, que no sólo era la de Portugal, sino la de otras regiones como Aragón, Valencia y Cataluña, conscientes de estar defendiendo su autonomía y sus fueros.<br />
<br />
Pero, al menos el siglo XVIII, al propagar lentamente por Galicia como por toda España el culto a la verdad y a la razón, había de comenzar a desentumecer los ánimos postrados y prepararlos para un resurgimiento que no tardaría en llegar. No hay que olvidar que, aun cuando no escribiera en lengua gallega, gallego fue el escritor más preclaro de este siglo, el que arremetió valientemente contra rutinas y supersticiones: el padre Feijoo. Y a un ilustre discípulo suyo, al padre Sarmiento, se deben los primeros esfuerzos conocidos por hurgar en la rica tradición lingüística y literaria de Galicia. Nadie antes de él había llamado la atención sobre un asunto que particularmente nos interesa ahora: el de la influencia -hoy totalmente reconocida- que los trovadores gallegos tuvieron en la lírica de Castilla."</blockquote>
<br />
<div style="text-align: right;">
Fragmento extraído del prólogo de </div>
<div style="text-align: right;">
<i>Ocho siglos de poesía gallega. Antología bilingüe</i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Selección y prólogo de Carmen Martín Gaite y Andrés Ruiz Tarazona.</div>
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- Anoche tuve un sueño extraño...<br />
- A ver, cuénteme.<br />
- Estaba en la ruleta de la fortuna...<br />
- ¿Dónde?<br />
- El programa este de las mañanas con las letras esas que dan las vueltas, y hay que acertar la frase y todo eso...<br />
- Creo que sé a cuál se refiere. Que son tres concursantes y van comprando vocales...<br />
- Exacto. Estaba allí, concursando.<br />
- ¿Se sentía bien, a gusto?<br />
- Sí, sí, perfectamente. Bueno, yo estaba allí, y estaba a punto de resolver, sabía la respuesta, de verdad que la sabía: "Mamá hipopótama mima mucho a su hipopotamito"; algo así era.<br />
- ¿Ha tenido algún problema con su madre últimamente?<br />
- No. Haga el favor, cómo va a ser eso. La cuestión es que podía decir la frase y acceder a la prueba final, y sabía que podía ganar, no sé por qué pero sabía que si lo decía bien, después iba a ganar el coche.<br />
- ¿Y lo ganó?<br />
- De repente, me quedé en blanco, y grité "¡el presidente del gobierno es un corrupto!"<br />
- ¿Qué le llevó a...?<br />
- Sí, sí, así, ¡sin venir a cuento!<br />
- Ya veo, ¿y qué pasó después?<br />
- Después nada, el presentador balbuceó un poco y pasó el turno al siguiente concursante.<br />
- ¿Y ya está?<br />
- Sí, ya está.<br />
- Ya veo... ¿y por qué cree que dijo eso? Tal vez, ¿miedo al éxito?<br />
- No lo sé. La verdad es que no entiendo mucho de política, y tampoco tengo nada en contra de los políticos... De hecho, no me interesan lo más mínimo ni la política ni los políticos.<br />
- No lo entiendo, ¿entonces por qué no dijo la respuesta correcta?<br />
- No sé... sentía que era mi minuto de oro, que miles de amas de casa y gente sin trabajo me estaban viendo y... bueno... qué iba a hacer con el coche... si no tengo carnet...<br />
<br />
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