Profesor

El almuerzo de los remeros (1881), de Pierre-Auguste Renoir (1841-1919).

La admiración permanecía escondida en la esquina de la habitación, blanca en medio de un cruce de miradas de dos paredes pintadas de nube sobre celeste. Escondida detrás de una luz sobre un fondo inmaculado. Se apretaba los oídos y se mordía la lengua.

¿Quién la busca?, le preguntó una pared.

Al parecer el anciano la escondía de los ojos de su joven aprendiz para evitar que aquel blanco la cegara ante sí misma y sus objetivos. Le había pedido a su propio orgullo que permaneciera ajeno durante las clases para poder ver la oscuridad en los pasos en falso de un pincel entre unos dedos indecisos, que no sabían muy bien dónde posar su lágrima de color. Que la única luz que brillara en mitad de aquella habitación proviniera de la inquietud de otra mirada que no fuera la suya. Ser luz que no ciega.

¿Y qué culpa tenía la admiración? Ninguna... simplemente es que nunca fue capaz de enfrentarse a la curiosidad de la bisoña ni a aquel viejo carcamal. No tenía ningún sentido, la admiración siempre es recelosa de compartir sus conocimientos, rebajar su status aumentando el ajeno, el contrario, el enemigo... Era una batalla perdida mientras la fantasía de aquel hombre temblara tanto ante un lienzo que pareciera eternamente inacabado. Mientras él aprendiera también de aquel temblor compañero.

Así que esperaba allí, mirando a la pared sin decir nada. Cuando el profesor se despedía de su hija de los lunes, miércoles y viernes de seis a ocho, se atenuaba la luz de la lámpara, las paredes se desmenuzaban entre grises solitarios y la admiración no era más que una imagen extrañamente blanca, fuera de contexto, la fiel mascota "divina" que antaño llenaba su bol de comida. La acaparadora de todas las portadas. La parodia de su sueño.


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BSO

Este fin de semana ha sido bastante tranquilo, me lo he pasado frente a la televisión, ese aparato de luces que durante mi vida en Madrid ha pasado desapercibido (no teníamos TDT), para felicidad de la casa.

No había ninguna voz desconocida de fondo que no estuviese acompañada de una melodía. La música ha sido durante este año, y gracias en gran medida a Iris, la única fuente de arte junto a las películas que reparten con los periódicos: ya sabes, directores clásicos (Godard, Fritz Lang -léase er Frii Lann- y películas en gran medida desconocidas, diferentes (La mariposa y la escafandra), y Amélie, que llegamos a ver dos veces consecutivas. Música, mucha música: la vida de Edith Piaf, la sencillez de Paris Combo, jazz y felicidad: la Cabra Mecánica, Bebe y la silla eléctrica de papá, Canteca de Macao,... contigo.

Solo, un poco lo de siempre. Mucho dejarse llevar y demasiada lluvia en la memoria, voz dulce y melodía sutil semitransparente, rozando la insuficiencia de deseos; en el fondo me encantan el instrumental y los acústicos... y energía para rememorar los buenos tiempos y hacer grande mi tierra de nadie; remover los días solitarios y espantar a las putas: defenderme de la vida.

Como iba diciendo, este fin de semana ha sido bastante tranquilo, he elegido en todo momento qué estaba viendo en la televisión y me he llevado varias buenas sorpresas. La 2 nunca falla... pronto os colgaré reportajes en el blog, gracias internet por darnos esta oportunidad tan grande de encontrar nuestro sitio y poder compartirlo, gracias por haber convertido ese aparato en algo absolutamente innecesario.

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Fea

Adiós

Me dices adiós
mientras mantienes tu mano cerrada
alrededor de mi corazón.

Y te alejas,
y no abres tu mano.

Crees que te sigo
y pides las explicaciones en torno a mi persecución,
y yo sólo te pido
que me sueltes para poder descubrir si es tu mano
o mi destino.

Me dices adiós
y te alejas,
y no abres ni aprietas esa mano invasora.

Y yo no digo nada.
Adiós es una palabra fea.


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Historia

Televisión Española ha producido una miniserie sobre la Transición Española. En total son 13 capítulos que comprenden los acontecimientos políticos más importantes ocurridos desde diciembre de 1973 hasta junio de 1977.

De dónde venimos:

La Transición (capítulo 1)

Todos los capítulos.

¿Hacia dónde vamos?

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Menú del día

Ya puedo ir decidiendo el precio final.























El cuerpo de Lo supe en cuanto te vi será el siguiente:

- Formato 148x210.
- Blanco y negro.
- Maquetación: pegado. La típica. Según Bubok: "Las hojas de tu libro se pegarán entre ellas y al lomo del libro con un encolado especial a prueba de usos y lecturas varias".
- Papel: blanco 80 gramos.
- 122 páginas (86 poesías).

Los costes de producción son 8,25 euros. A partir de ahí, yo puedo subirle el precio que quiera, pero bubok se llevará el 25% de ese aumento.

Por ejemplo, si pongo el precio a 9,50, yo me llevaría un euro y bubok 0,25; y si lo pongo a 12 euros, yo me llevaría 3 euros por ejemplar vendido y bubok 0,75 euros; así hasta el infinito...

Las opciones, para hacer una primera estimación, son las siguientes:

9,50 euros (un euro por ejemplar), 12 (tres euros por ejemplar) y 14,5 (cinco euros por ejemplar vendido). Mi madre ha dicho 20 euros (9,40 euros por ejemplar)... ("¿si no te valoras tú?") Me parece un poco abusivo ya, pero bueno, la tendremos en cuenta...

No sé hasta qué punto debería subirlo teniendo en cuenta que mi intención es ganar lo suficiente como para intentar vivir de esto que, en todo caso, dependería de cuántos libros se vendan, pero bueno... En cualquier caso, el libro va a ser gratuito en su edición digital. Sé que depende mucho de lo que haya en su interior, pero si necesitas una idea mínima, puedes leer algunos Ríos de tinta o Reversos del espejo.

Dejo abierto el debate, ¿cuánto pagarías por un libro de estas características?

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